я хочу написать тебе поэму..
И, если ты думаешь, что я улыбаюсь, -
Так это - морщины, я разучилась
смеяться..
И бегать вприпрыжку, мяукать в окно,
и хотеть тебя, хотеть себя,
хотеть этот мир.
Это кладбище моих идей,
Памятники моих стихов
Могильные. Стоят. Я не могу
их не видеть.
Памятники моих идей, людей,
городова, домов.. Уже стоят.
Так жалко их. Нежеланных.
Даже мной.
А завтра, сегодня, -
это только еще одна
подготовка к новым похоронам.
Или нет?
Или вот она я,
поднимаюсь опять,
страшная сама себе, 20 меня,
одна подталкивает другую, "нельзя! нельзя!"
А тело дышит, тело ест и курит.
И все говорят, - Ну что же ты?
И та, одна, уже слепая, уже немая,
идёт в толпе других меня,
боясь сделать один единственный вздох,
потому что
этот вздох обманет тело,
которое обрадуется и позовёт всех других,
Ура! Ещё не всё ..! Пошли!
И надо будет идти. И извиняться.
И говорить, что "это - ничего,
это - ненадолго, я, конечно, ..."
"всё сбудется", и морщиться..
И как не сказать этим 19ти,
что ничего нет смешнее их страха
смерти, страха потерять то,
что не хочешь уже,
когда ты - в пустыне,
шаги твои легки, а вокруг тебя -
вечность.
